Solzinho de quinta

Fim de tarde, parece bossa nova, uma nova música que a gente cria com o sol levinho..

Desce a cadeira e o ventinho bom, que aquece e esfria, deliciosamente.

Delicioso. Sol queimando devagarinho, andando pela rua a gente quer cultura e sol quentinho pra ler um livro na grama.. no jardim.

Me lembra a bossa, que falava de mansinho, no banquinho com o livrinho apoiadinho do colinho.

Fala de vagar igual Vinícios, na escadaria, nem é do Rio, nem é de lá, é daqui.

Onde a gente senta, toma um café e fala, fala, e fala sem parar... é de quinta-feira é muito bom.

Cadenciando nem que seja um rock'n'roll, só queremos curtir o bom e velho som dos nossos copos, do nosso isqueiro e aquela voz, que fala e fala sem deixar escapar a atenção do sol.. mansinho.

Esquece tudo e curte.. é quinta-feira na cidade luz.

Cansei

Sei lá, talvez pelo cansado meio de vida que tenho,

ou pela falta de posicionament estético desse lugar.. todo barulho feio..

toda pessoa é falsa, todo o contexto é torto..

mudanças feias e nada de novo.

Todo dia uma coisa away, assim sei lá.. pra que tanta coisa ruím junta?

Meio inexplicável, bonito de ver em foto, legal de pensar por um tempo

que esse lugar é meu.

Mas não é.

Tô mesmo cansada de correr pela busca. Nada muda.

Nada move tão rápido quanto a vontade (também inexplicável) em sair daqui.

Nada, a menos que tudo mude de verdade.

Ou que tudo fique assim como nas fotos, estático, pra dar gosto só de olhar..

Sei lá, talvez eu esteja só cansada e querendo que tudo mude.

Ou quem sabe, pois eu não, o que pode mudar seja somente eu.

E digo mudar mesmo, em todos os ângulos da coisa. Mudar de cidade, por exemplo.

Mas que seja.. eu não sei..

sei que prefiro assim: só olhar, é a cidade parada, imutável, que me contenta

ao menos pra olhar as vezes e acalmar pois tudo passa, até cansaço.

Possível cidade

Dormentes os prédios todos daquela localidade. Vazios de almas. Sóbrios de sentimento.

Ou não.
Eram cheios de vivências adormecidas e contos numerosos de beijos que se deleitavam da escuridão passiva.
É imutável a sensação de nostalgia. Imagem que busca som, que busca sombra que busca a luz. É imutável.
Sensação de janela aberta, vento correndo e passageiros na rua avistando aquilo.
Aquilo tudo era cimento. Era cinza e branco, na mescla com o preto que dava tons de cidade grande, cidade imensa.
Cidade longe. Faria diferença se fosse pequena, longe, mas pequena de não caber em tantas almas que por ali passaram, andaram, sorriram e fizeram atos impensados.
Passaram por ali tantos outros, de verde, de amarelo e de azul.. são passageiros ambulantes que circulam ao redor do cimento imenso. Imensidão de possibilidades.
Será que correram para dentro num dia de tempestade? Será que sofreram de amor quando nada mais cabia ali naquele espaço se não fosse a pessoa amada?
Um dia a resposta pro imenso vem. Ela vem devagar.
A nostalgia é boa enquanto dormem as sinceras verdades do que realmente houve naquele lugar. Um lugar de imagem pequena e enormes possibilidades.