Meninos de Prata

(Esta foto tem cara de música do Chico Buarque, é até complicado escrever sobre ela.)

A cara da arte de fazer arte.
Quando faz parte da cara de três carinhas, prateados, os amigos vão levando na flauta.
Sem paut,a corre pra lá e pra cá. Fazendo arte de outra parte do Brasil. Do mundo da cara pintada.
Parte é preta e parte é prata. O coração é colorido, tem tinta por toda parte.
Parece mesmo, um menino da beira do Rio, são três deles.
Pintando e bordando com tanta arte, por esta e pro aquela parte... da vida.

NOVO

Abre a porta, deixa ele entrar... é mais um samba que a minha vida tem pra contar.
Começa de cima, feita de açucar, escorre feito mel o momento e a chuva.
Tudo era novo quando se deixou nascer. Tudo era assim, quando a gente seguiu, um bom homem, um pranto, a certeza e encantos de galhos e árvores...
A partida e a despedida enraizadas na mesma fé. Cresce pequena e comprida na ponta de um céu azul. Verde, verdinha, se encolhe na esquina da nuca, é folha no vento e espuma no mar.
Nova, vem gritando, bem voando, ao véu, ao som, vem surgindo uma esperança.

Em chamas

Como pode o fogo,
que me queima esse saber.
É como se ainda estivesse na casca do ovo. O que vem por aí ainda não sei, se é frio se é morno ou se é novo.
Hoje é o incerto que Deus fez pra nós. Como um risco que temos de correr.
É forte como uma sensação de cera quente, queimando e ardente. É assim, como a gente no
calor do momento.. humm.. é quente.
É um coração implorando sangue-suga de desejos pra queimar perto do teu. É o que eu penso quando vejo as tuas fotos e os teus beijos que me queimam só de poses pra tua lente.
É um saber que não incomoda. De tão bom tendo a certeza do teu amor, do teu carinho o vermelho é fogo.
As minhas crises pra ti são labaredas de contorno amarelo ouro.
É fogo. Quando a gente se encosta pega a água que apaga.
Vem, me queima, que hoje dessa carne só o sangue é vermelho, o intenso é do esmalte, o da calcinha é fosco, o do cabo do rodo é terroso e das chamas desse amor, enfeito tudo com coraçõezinhos.. vermelho-quente-de-paixão.

Finados.

Amanhã é dia de finados, eu sinto muito por tudo o que eu perdi nessa vida. Por todos os que foram e de alguma forma inteferiram para que algo acontecesse.

Sei lá.. ninguém pode prever, só há certeza de que que ococrre. A morte.

E quando ela vem é pra jamais voltar, e se faz assim com o sentido de quem sente e são todos os sentimensots juntos. Tem a dor, a esperança, a perda e simplesmente a injustiça e todo o problema com herança e genética.. enfim.

É cedo pra falar com ela em entrevista, e saber o que podemso esperar. É tarde pra ter medo. Uma vez vivendo sempre a mercê da morte. E viva!! O dia da morte que se concebe, que se deixa ser bonito.

Pela nossa vosota ao cemitério. Pela diversão em correr túmulos em busca da lembrança mais bonita, do parente.. do tio querido.. e do pai que se foi tão cedo.

É uma doçura eterna de marcas eternas e inesquecíveis.

É um laço de chão e concreto, soberto por véus e flores que dura e se acaba, como uma tendência, um flerte e uma briga.

Amanhã, é o dia dos finados, os que foram e não explicam como foi.. mas eles estarão todos juntos recebendo esta e aquela homenagem, que só nós os vivos podemos ofertar.

VícioS

Sangue que corre quente, queimando perto dos olhos, o sentido.

Suando frio. Fala baixa e com saliva explosiva que sai da boca.

Sai da nuca, o desejo de cálculo, minutos sem dor e prazer infinito.

Sempre atento, os olhos quase em chamas sobre a fala mansa.

Sangue quente. Fúria úmida de mãos geladas.

Sobe o cérebro, frases, frames, conta-gotas de pensamentos.

Simultâneo, som, sangue e saliva. Somos viciados nessa batida: pulsa-pulsa-pulsa, do nosso coração frágil, da nossa mente doentia, do nosso cachorro latindo sem parar na varanda, vamos voar esta noite?

Só nós...

Sangrando, estamos sangrando.