Meninos de Prata

(Esta foto tem cara de música do Chico Buarque, é até complicado escrever sobre ela.)

A cara da arte de fazer arte.
Quando faz parte da cara de três carinhas, prateados, os amigos vão levando na flauta.
Sem paut,a corre pra lá e pra cá. Fazendo arte de outra parte do Brasil. Do mundo da cara pintada.
Parte é preta e parte é prata. O coração é colorido, tem tinta por toda parte.
Parece mesmo, um menino da beira do Rio, são três deles.
Pintando e bordando com tanta arte, por esta e pro aquela parte... da vida.

Falando sobre

Enquanto eu muitas vezes me pergunto o que diabos faço da minha vida, ou faço com a tua.. várias destas eu não sei o que significa.

Mas falo sobre algo. Alguma coisa que me diz fazer sentido, ter sentido e corresponder.

Eu procuro entender o que há comigo e sei que tento transmitir isso a você.

É engraçado, quando eu tento dizer ao contrário, você se volta pra mim e diz que me contradigo.

Mas essas conversas são apenas parte de nós. São conversas que fazem parte de nossa cumplicidade diária.

Dono total dos meus dias, e completo dominador

do meu conteúdo, você põe o certo e o errado à prova do que sei.

Só não tenho certeza hoje, do que falávamos ontem e por aí vai.. a sempre dialética poesia entre eu e você e nosso assunto que discorre sobre tudo.

Enquanto dure

A família e a fé que nela insistimos.
Que em tardes de outono, estejam cinza os cabelos grisalhos da maturidade e dourados os cabelos dos anjos.
Sangue de prata à sabedoria dos que passaram por tanto nesta vida.
Façam viagens comprovando aqui na Terra o que sabem sobre o mundo, fundem nações, escrevam livros.. Passem por nós.
Em despedida, duravam pouco para representar aquilo que vivenciaram. Eles amadurecem como árvores, deixando raízes fortes e frutos distintos.
Na natureza não existe nada igual.
Eternos são contemporâneos, vivos ou não, que essa confiança perdure para sempre.

Francisco

Era o nome do meu avô.

Acho lindo o nome.

Acho clássico, bonito de homenagear.

É o mês dele, no final do mês, e aí começa um novo.

Pois é mês de festa.

Acho especial a fé, um nome pra chamar nas horas de aflição de dor e agradecimento.

Ter motivos pra clamar, as mãos abertas só recebem a benção do amor.

Nome de gente que se foi. Se vem vindo algum menino, põe nele, o nome de Francisco.

Lindo nome. Lindo gesto.

Possível cidade

Dormentes os prédios todos daquela localidade. Vazios de almas. Sóbrios de sentimento.

Ou não.
Eram cheios de vivências adormecidas e contos numerosos de beijos que se deleitavam da escuridão passiva.
É imutável a sensação de nostalgia. Imagem que busca som, que busca sombra que busca a luz. É imutável.
Sensação de janela aberta, vento correndo e passageiros na rua avistando aquilo.
Aquilo tudo era cimento. Era cinza e branco, na mescla com o preto que dava tons de cidade grande, cidade imensa.
Cidade longe. Faria diferença se fosse pequena, longe, mas pequena de não caber em tantas almas que por ali passaram, andaram, sorriram e fizeram atos impensados.
Passaram por ali tantos outros, de verde, de amarelo e de azul.. são passageiros ambulantes que circulam ao redor do cimento imenso. Imensidão de possibilidades.
Será que correram para dentro num dia de tempestade? Será que sofreram de amor quando nada mais cabia ali naquele espaço se não fosse a pessoa amada?
Um dia a resposta pro imenso vem. Ela vem devagar.
A nostalgia é boa enquanto dormem as sinceras verdades do que realmente houve naquele lugar. Um lugar de imagem pequena e enormes possibilidades.