Do que é feito o que a gente não vê

É feito do tempo, da escuridão, é feito do tempo que a luz acabou.

Em chamas

Como pode o fogo,
que me queima esse saber.
É como se ainda estivesse na casca do ovo. O que vem por aí ainda não sei, se é frio se é morno ou se é novo.
Hoje é o incerto que Deus fez pra nós. Como um risco que temos de correr.
É forte como uma sensação de cera quente, queimando e ardente. É assim, como a gente no
calor do momento.. humm.. é quente.
É um coração implorando sangue-suga de desejos pra queimar perto do teu. É o que eu penso quando vejo as tuas fotos e os teus beijos que me queimam só de poses pra tua lente.
É um saber que não incomoda. De tão bom tendo a certeza do teu amor, do teu carinho o vermelho é fogo.
As minhas crises pra ti são labaredas de contorno amarelo ouro.
É fogo. Quando a gente se encosta pega a água que apaga.
Vem, me queima, que hoje dessa carne só o sangue é vermelho, o intenso é do esmalte, o da calcinha é fosco, o do cabo do rodo é terroso e das chamas desse amor, enfeito tudo com coraçõezinhos.. vermelho-quente-de-paixão.

Falando sobre

Enquanto eu muitas vezes me pergunto o que diabos faço da minha vida, ou faço com a tua.. várias destas eu não sei o que significa.

Mas falo sobre algo. Alguma coisa que me diz fazer sentido, ter sentido e corresponder.

Eu procuro entender o que há comigo e sei que tento transmitir isso a você.

É engraçado, quando eu tento dizer ao contrário, você se volta pra mim e diz que me contradigo.

Mas essas conversas são apenas parte de nós. São conversas que fazem parte de nossa cumplicidade diária.

Dono total dos meus dias, e completo dominador

do meu conteúdo, você põe o certo e o errado à prova do que sei.

Só não tenho certeza hoje, do que falávamos ontem e por aí vai.. a sempre dialética poesia entre eu e você e nosso assunto que discorre sobre tudo.

VícioS

Sangue que corre quente, queimando perto dos olhos, o sentido.

Suando frio. Fala baixa e com saliva explosiva que sai da boca.

Sai da nuca, o desejo de cálculo, minutos sem dor e prazer infinito.

Sempre atento, os olhos quase em chamas sobre a fala mansa.

Sangue quente. Fúria úmida de mãos geladas.

Sobe o cérebro, frases, frames, conta-gotas de pensamentos.

Simultâneo, som, sangue e saliva. Somos viciados nessa batida: pulsa-pulsa-pulsa, do nosso coração frágil, da nossa mente doentia, do nosso cachorro latindo sem parar na varanda, vamos voar esta noite?

Só nós...

Sangrando, estamos sangrando.