vai e vem, entre nuvens

entre o vento

entre o prédio

entre as nuves

vai e vem

o aviãozinho

com o

outro aviãozinho

.

eles dois vem e vão.

vão com o vento e como a vida, entre o mundo.

6º Festival da Imagem de Atibaia!!!

Deivyson Teixeira na seletiva do 6º Festival da Imagem de Atibaia, com a foto Cores da Partida.

O festival ocorre na cidade de Atibaia - SP
à partir do dia 8 de novembro.

Outro fotógrafo do Ceará também selecionado, foi Evilazio Bezerro, atuante no Jornal O Povo.

Super Boa Sorte à todos e Viva a Fotografia
http://www.atibaia.sp.gov.br/cultura/6_festival_selecionados.htm

Em chamas

Como pode o fogo,
que me queima esse saber.
É como se ainda estivesse na casca do ovo. O que vem por aí ainda não sei, se é frio se é morno ou se é novo.
Hoje é o incerto que Deus fez pra nós. Como um risco que temos de correr.
É forte como uma sensação de cera quente, queimando e ardente. É assim, como a gente no
calor do momento.. humm.. é quente.
É um coração implorando sangue-suga de desejos pra queimar perto do teu. É o que eu penso quando vejo as tuas fotos e os teus beijos que me queimam só de poses pra tua lente.
É um saber que não incomoda. De tão bom tendo a certeza do teu amor, do teu carinho o vermelho é fogo.
As minhas crises pra ti são labaredas de contorno amarelo ouro.
É fogo. Quando a gente se encosta pega a água que apaga.
Vem, me queima, que hoje dessa carne só o sangue é vermelho, o intenso é do esmalte, o da calcinha é fosco, o do cabo do rodo é terroso e das chamas desse amor, enfeito tudo com coraçõezinhos.. vermelho-quente-de-paixão.

Finados.

Amanhã é dia de finados, eu sinto muito por tudo o que eu perdi nessa vida. Por todos os que foram e de alguma forma inteferiram para que algo acontecesse.

Sei lá.. ninguém pode prever, só há certeza de que que ococrre. A morte.

E quando ela vem é pra jamais voltar, e se faz assim com o sentido de quem sente e são todos os sentimensots juntos. Tem a dor, a esperança, a perda e simplesmente a injustiça e todo o problema com herança e genética.. enfim.

É cedo pra falar com ela em entrevista, e saber o que podemso esperar. É tarde pra ter medo. Uma vez vivendo sempre a mercê da morte. E viva!! O dia da morte que se concebe, que se deixa ser bonito.

Pela nossa vosota ao cemitério. Pela diversão em correr túmulos em busca da lembrança mais bonita, do parente.. do tio querido.. e do pai que se foi tão cedo.

É uma doçura eterna de marcas eternas e inesquecíveis.

É um laço de chão e concreto, soberto por véus e flores que dura e se acaba, como uma tendência, um flerte e uma briga.

Amanhã, é o dia dos finados, os que foram e não explicam como foi.. mas eles estarão todos juntos recebendo esta e aquela homenagem, que só nós os vivos podemos ofertar.

Falando sobre

Enquanto eu muitas vezes me pergunto o que diabos faço da minha vida, ou faço com a tua.. várias destas eu não sei o que significa.

Mas falo sobre algo. Alguma coisa que me diz fazer sentido, ter sentido e corresponder.

Eu procuro entender o que há comigo e sei que tento transmitir isso a você.

É engraçado, quando eu tento dizer ao contrário, você se volta pra mim e diz que me contradigo.

Mas essas conversas são apenas parte de nós. São conversas que fazem parte de nossa cumplicidade diária.

Dono total dos meus dias, e completo dominador

do meu conteúdo, você põe o certo e o errado à prova do que sei.

Só não tenho certeza hoje, do que falávamos ontem e por aí vai.. a sempre dialética poesia entre eu e você e nosso assunto que discorre sobre tudo.

Solzinho de quinta

Fim de tarde, parece bossa nova, uma nova música que a gente cria com o sol levinho..

Desce a cadeira e o ventinho bom, que aquece e esfria, deliciosamente.

Delicioso. Sol queimando devagarinho, andando pela rua a gente quer cultura e sol quentinho pra ler um livro na grama.. no jardim.

Me lembra a bossa, que falava de mansinho, no banquinho com o livrinho apoiadinho do colinho.

Fala de vagar igual Vinícios, na escadaria, nem é do Rio, nem é de lá, é daqui.

Onde a gente senta, toma um café e fala, fala, e fala sem parar... é de quinta-feira é muito bom.

Cadenciando nem que seja um rock'n'roll, só queremos curtir o bom e velho som dos nossos copos, do nosso isqueiro e aquela voz, que fala e fala sem deixar escapar a atenção do sol.. mansinho.

Esquece tudo e curte.. é quinta-feira na cidade luz.

Luzes, vida.. ação

Quando as cortinas do palco se movem pro lado, a gente sente a vida toda mudando.

A vida da gente é ou não é um palco? Escorregadio, seco, as vezes com luzes outras vezes com gente..

Enfim, é uma loucura a gente sabe que uma hora acaba o espetáculo.

Às vezes rola o maior drama, faz censura, corta o que pesem.. é insano o processo de criação, uma vida para várias outras.

É ação de teatro. Somos atores do que vivemos a cada dia.. eu já nems ei mais em que texto parei.

Falei, sei lá, acho que esqueci a fala.. a cortina balança e eu já não tenho amis tempo de errar. Agora vou lá, subo no palco e pronto! Minha história por si está contada.

Enquanto dure

A família e a fé que nela insistimos.
Que em tardes de outono, estejam cinza os cabelos grisalhos da maturidade e dourados os cabelos dos anjos.
Sangue de prata à sabedoria dos que passaram por tanto nesta vida.
Façam viagens comprovando aqui na Terra o que sabem sobre o mundo, fundem nações, escrevam livros.. Passem por nós.
Em despedida, duravam pouco para representar aquilo que vivenciaram. Eles amadurecem como árvores, deixando raízes fortes e frutos distintos.
Na natureza não existe nada igual.
Eternos são contemporâneos, vivos ou não, que essa confiança perdure para sempre.

A nossa família

eu e você, juntos e a construção do mundo nosso.

De parede de chão e de sopros quentinhos no meu pescoço e no seu.

Maravilhas a dois. Que luar bonito, numa estrela vejo teu reflexo.

Cama macia, os pequenos sabores do café que eu te trago.

A família que dedico ao teu espaço. Um coração mais dois mais três.

Somos juntos o que pulsa as nossas veias.

Teu sangue e o meu.

O nosso carro na porta, e tudo aquilo que compramos em dois nomes, com

entrada e prestação. Sem medo de ser feliz.

Aquele lençol do dia do nosso casamento, que vergonha, a vizinha deve achar que

é um trapinho.. mas pra nós tem tanta história ali nos fiozinhos..

Delícia esse almoço que você trouxe hoje. É restaurante novo?

Ah.. tá, já me esqueci, seu chefe te promoveu!!! Vamos enriquecer juntos.

Nem precisa ser de grana, basta o carinho.. pagando a conta do tele

fone, pra mim já deu legal!

Quer outra taça de vinho? A gente brinda o nosso primeiro filho.

Quer cama quentinha no inverno.. só na nossa casa tem.

Quintal florido, copo descartável no aniversário.. somos presentes.

Nós e a família que criamos todos os dias quando somos felizes.

Francisco

Era o nome do meu avô.

Acho lindo o nome.

Acho clássico, bonito de homenagear.

É o mês dele, no final do mês, e aí começa um novo.

Pois é mês de festa.

Acho especial a fé, um nome pra chamar nas horas de aflição de dor e agradecimento.

Ter motivos pra clamar, as mãos abertas só recebem a benção do amor.

Nome de gente que se foi. Se vem vindo algum menino, põe nele, o nome de Francisco.

Lindo nome. Lindo gesto.

VícioS

Sangue que corre quente, queimando perto dos olhos, o sentido.

Suando frio. Fala baixa e com saliva explosiva que sai da boca.

Sai da nuca, o desejo de cálculo, minutos sem dor e prazer infinito.

Sempre atento, os olhos quase em chamas sobre a fala mansa.

Sangue quente. Fúria úmida de mãos geladas.

Sobe o cérebro, frases, frames, conta-gotas de pensamentos.

Simultâneo, som, sangue e saliva. Somos viciados nessa batida: pulsa-pulsa-pulsa, do nosso coração frágil, da nossa mente doentia, do nosso cachorro latindo sem parar na varanda, vamos voar esta noite?

Só nós...

Sangrando, estamos sangrando.

Era tarde

Ela sentou cansada ao meu lado e me olho com olhos fundos.

Eu sabia que ela me detestava, fazia pouco de mim e se orgulhava de me humilhar.. ela tentava

se esconder atras dos meus sonhos, fingindo que eram os dela.

Nós duas falávamos das mesmas pessoas

ríamos dos mesmos casos de comédia.

Foi divertido encontra-la naquela situação, frágil e sem falsas idolatrias..

poderia enfim mostrar a ela o quanto dói e o que passei durante

aqueles anos de tortura.

Ela exigia explicações contextuais, substâncias de minhas atitudes. Mas eu não fiz nada.

Eu não lhe devo nada. Sou ausênte neste caso, para você..

E neste caso, era tarde demais para desfazer suas tensões, seus nós e suas dores cicatrizadas

por cremes caros, que tanto esbanjava poder comprar e eu não.

Eu lamento muito, eu desisti de você muito cedo, eu sei..

Detesto a mim mesma por tantas noites perdidas, e você lá, me humilhando.

Coitada, você agora faz pouco de si mesma,

pois a mim só resta a vida inteira, para ser vivida com intensidades e paixões..

E a você, minha querida, amargando nessa infelicidade me pede a mão.

Que agradeço, com um cordial: obrigado, não.. e sigo, meu caminho que tanto você praguejou.

Uma manhã no Centro

Vídeo com fotos de um certo passeio a dois, que aconteceu no dia 08 de setembro de 2008.

* Música: Oscillate Wildly - The Smiths.

Por Elise

A existência por si só já é bastante complicada.

Nós seres humanos, com tom irônico pois seres menos ainda humanos somos nós.

Talvez seres, apenas. E é isso.

Nem tão pouco humanizados, em nossas casas seguras e frias.

Ou ainda humanistas, em nossos direitos e deveres fajutos.

Somos coisas, e coisificamos tudo. Essa é a minha percepção do mundo.

Olhamos ao redor, como se todos fossem todo mundo.

Intimidados pelo desejo, calados pela distância, petrificados pela timidez.

Ressaltamos qualidades em nós mesmos, e isso chama-se ser humano.

Por ela ou por você, faça alguma coisa. Sentimentalize suas ações.

Ninguém é uma ilha, diz a psicanalista em seu escritório no 15º andar. Mas

por que ela não vai atender os pacientes lá na praça?

É sozinho que se acaba em tudo. O tal ser, o tal humano.

Cachorros são melhores que pessoas, diz meu vizinho.

Anti-social.. apesar das festinhas triviais que ele dá na casa dele.

Mas é o que somos. Só damos bom dia a quem achamos que devemos.

Somos "sociáveis" com quem achamos que devemos.

Onde foi parar o respeito?

Será que isso sim, e eu chamo de EDUCAÇÃO (!), não seria verdadeiramente direitos humanos?

O direito e o dever de respeitar sem distinção a qualquer um?

E até nós mesmos como individual ação respeitosa.

Sei lá. Perco a meada quando falo de nós.

Coisificados e perfeitos em eterna contradição.

Mas faço isso por mim também, essa coisa toda de justificar ser humano, ou "ser" ser humano.

Complicado.

Faço isso por ela também, que só precisa viver tudo todos os dias e de novo.

Como um ciclo.

Pois afnal o ser humano é assim. Ele vive e revive tudo, na coisificação das coisas,

na verdade ilimitada das histórias sobre o que ele mesmo inventa.

* Fotos do espetáculo teatral Por Elise - Teatro Espanca (MG).

Santos

São de barro, de fonte segura.

São de porcelana, frágeis e detalhados.

Entram em nossas casas e abençoam. Colocam as mãos juntinhas e a fé se espalha.

Devoção.

Meio a meio com a prece, dividem o espaço na prateleira entre si, homens e mulheres, meninos e ovelhas.

Todos juntos numa só intenção.

Todos ali estáticos.

Santos, Deuses, Rainhas do céu.

São muitos pedidos e muitas graças, eles se unem e a novena começa.

Reza perdido na sombra da vida que coloca à prova o ser incrédulo.

Soam sinos, ajoelha e pede o perdão com lágrimas.

Uma fervorosa explosão de mitos, ritos, hinos... Combina entre si a penitência e pronto.

Amém.

Diário na mídia!

Parabéns&Parabéns

http://www.dragaodomar.org.br/index_new.php?pg=galeriadeivyson

Cansei

Sei lá, talvez pelo cansado meio de vida que tenho,

ou pela falta de posicionament estético desse lugar.. todo barulho feio..

toda pessoa é falsa, todo o contexto é torto..

mudanças feias e nada de novo.

Todo dia uma coisa away, assim sei lá.. pra que tanta coisa ruím junta?

Meio inexplicável, bonito de ver em foto, legal de pensar por um tempo

que esse lugar é meu.

Mas não é.

Tô mesmo cansada de correr pela busca. Nada muda.

Nada move tão rápido quanto a vontade (também inexplicável) em sair daqui.

Nada, a menos que tudo mude de verdade.

Ou que tudo fique assim como nas fotos, estático, pra dar gosto só de olhar..

Sei lá, talvez eu esteja só cansada e querendo que tudo mude.

Ou quem sabe, pois eu não, o que pode mudar seja somente eu.

E digo mudar mesmo, em todos os ângulos da coisa. Mudar de cidade, por exemplo.

Mas que seja.. eu não sei..

sei que prefiro assim: só olhar, é a cidade parada, imutável, que me contenta

ao menos pra olhar as vezes e acalmar pois tudo passa, até cansaço.

Camilla

De todos os nomes que a boca batiza

que o sonho relembra e a boca beija, o nome

mais dito.

De tantas letras e tipografias, contextos

sólidos ou perdidos, dedilhei as letras de Camilla

incontáveis vezes. Caracteres de Camilla.

Um compasso na sonoridade, palavra cantada.

São ruídos de guitarras e paralelepípedos.

São momentos de música urbana.

A Camilla do som das ruas. Da capital à Catedral. Camillade muros baixos,

janelas em enquadrameto total. Camilla de vermelho e

preto, do som do Rock mais alto.

Camilla de palavra doce, camomila

que acalma a alma. Camilla que é de

nome e de música. É de açúcar e letra.

Camilla pode ser de tudo.

Camilla sempre vai ser tudo, Camilla

sabe o que quer.

Camilla merece o céu.

Cuida do teu chão

Vale perguntar um a um o que espera tocar com os pés?

Onde pisamos é geralmente feito de poeira e restos.

Não ligamos pro que fica pra tras. É sempre coberto de piso e pegadas.

São portas batendo sobre tacos. Sandálias caminhando sobre farpas.

Cuidado ao colocar no chão o copo de vidro, o rabo do cachorro passa e bate, derruba e quebra. O chão é duro.

Dureza encontra retidão. Reto. O chão.

Passo após passo, andando caminha o pé ante-pé.

Cuidado com passos largos, com descompasso.

Parar também não pode, continuar sempre no ritimo. Caminhada lenta não: caminhada.

Somos andarilhos em cima do desconhecido.

Correr não pode com cera, derrete e escorrega, faz cair que é uma beleza.

Cair machuca pois o chão não perdoa, sua verdade é dura.

Dureza mesmo é queda de cabelo em chão branco, aparece. Fica feio.

É duro ter que limpar o chão. Muitas vezes ajoelhados rezamos por vida melhor e só o que nos resta é continuar ali.. esfregando..

Mas cuidado com o que fica sobre ele.. deitam-se verdades? Cobre com carpete as mentiras?

Fica sobre aquele piso uma tábua de resolução, pra ficar mais alto, pra subir, pra facilitar a entradas de rodas? Fica o chão encarregado de cooperar com a faxina. O chão onde pisa toda aquela gente que entra e que sai. Chão de nós todos.

Fotomovimento

O ato da dança. O para e não para de cada corpo é um movimento de sopro e suor. São luzes que se transpiram pro alto. O que parecem corpos de sangue e carne despejando água em corredeiras. Espalham pelo chão.

Movimentado de mundos, são cabeças para o lado. Embaralhadas são as fotos no album de antigamente, nada tão moderno assim.

É um velho dance music que toca pro radinho de canto no palco, faz bailar o tempo todo.

Deixa suar. Deixa tocar que vai lançar pro olho um toque e um sopro.

Da dança, do som.. deixa dançar.

O ator é colorido. São fotos em movimento, juntas num recorte.. das luzes.

Dança completo. Perto. Reto. Rima pro corpo é secreto de luzes e intensidades. Dança conforme a música.

Se movimenta.

Coração Nacional

Não é preciso ser sete de setembro.
As cores estão ali, seja dia ou noite em tons desbotados somos mais de mil ambulantes. Ambulando pelos cantos do coração.
Ele bate mais de cem pratos na mesa por metro quadrado. São muitos metros de fome e beleza mesclada.

O coração verde e amarelo. Pintura de criança. Felicidade de copa do mundo.
Habitantes e torcedores, todos levados na fé de suportar rojões de explosão momentânea. Aquece o coração mas apodrece os ouvidos, naquelas musiquinhas enfadonhas de eleição.. prefiro o hino, durante os jogos.

Um investimento em bandeirinhas, daquelas do colégio de muro pintado com animais em camisetas da seleção.

Futebol, palavra americana em conciência nacional. Fulgaz devaneios nacionalistas.

Somos pátria mãe, gentil somente em casos de ceder o lugar

aos mais velhos ou grávidas.

Brasileiros, somos todos iguais, mesma situação maquiada pelas cores: verde e amarelo.
Mas não pintem nossos rostos. Pintem nossos corações, de cidades sujas, abandonadas, esquecidas pelo desprezo. Nosso coração central, que não é alimentado mais de bola e gramado.

Você é verde. Eu sou amarelo. O céu todo que nos cobre é azul.

Somos irmãos e filhos de uma mesma mãe. Língua-mãe. Terra-mãe. Somos quem mesmo nos pariu.. somos dele.

Somos pátria.

Amada. Brasil

Dama Lua.

Cor de papel em zelosa mão de Deus, que em tudo põe cor e deixa à sombra.

Com tanta nobreza a lua vem se apoderar dos sentidos das damas.

De noite a clareza de seus longos e perfurados lados insinuam os caminhos a serem seguidos. Jamais um homem que ousou pisa-la saberá decifrar seus enigmas mais instintivos. Só uma dama compreende a lua.

Feita por Deus em seu momento mais iluminado, tornando-a ainda mais interessante, como a mulher esconde-se em fases, para delícia da exploração.

Fases que alteram seus valores, mexem com as marés e deixam fauna e flora ao prazer de seus sabores.

Somente a lua pode acalentar uma dama, não importa a cor de sua alma.. sua sombra ou sua fase.

Uma lua para cada mulher e todas juntas num universo perfeito.

Open

no one, one.
don't go.
let me say what i think to say or not.
don't go.
let me stay.. or think.
thinking or go.. just open and listen.

Espetáculo.

Cruel.

Vermelho e preto em sombra, espelho e luz.

São cores de vibração em corpos e interpretações pessoais que se calam nos movimentos de precisão.

Luz. Vibra.

Contagem de passadas e segurança.

Foretaleza nos pés, ciência de sobe e desce. Contagem de minutos.

Música alta e perturbação, falha no olhar que atento corre junto ao palco.

Opaco. Luz forte sobre movimentação, correria e mesas de encaixe, são corpos de encaixe.

Cruel.

Atos.

Duplacidade. Forte.

Pensar leve, sobe leve pelo corpo um do outro e a diferenciação do gênero.

Homem Mulher.

Solo. Cruel.

Vermelho e preto, cortina de sangue e laços entre famílias.

Poesia entre pernas. Pele colada na pele.

Braços cruéis, beijos de crueldade e separação. Beleza.

União.

Cruel. Fase por fase, equilíbrio. Cruel.

Desejo. Som alto.

Sonoridade taquicardia. Ritimo.

Correndo Cruel.
Leveza. Pureza. Crueldade.
Contorna o braço e contorce a mão pelo pescoço úmido.
Conta os passos e sobe pelo vento. Dança pelo vento. Palco.
Cruel.

Tonalidade

Ao passar o homem leva a poeira consigo. Ele leva. Ele corre para o destino.

Ele sobe por onde uma hora ou outra descem os sentidos de sua mesma vida.

Sua vida hora por hora, na levada do tempo que muda ao entardecer.

Sobe pelo caminho que leva. Outra hora ele desce.

É o caminho que leva ao céu.

É um tom acima do azul anil, da bandeira e do passo. A cor da borracha da sandália mescla ao solado do pé. São cores de vários caminhos. Sobem ao passo homem, descem conforme a hora que passa.

Nós e os acontecimentos

Contador de minutos, param os olhos no instante mais sutil que se pode viver. Uma virada na lentidão.

Somos o direito e o esquerdo em multi espaço.

Um momento pra se ver o que se enxerga e assegurar que nada é tão formal quanto a forma que observa. A forma em um molde. Uma forma de modelar.

Somos o exemplo, a continuidade e a contagem de passos que damos dia após dia. Somos números.

Um olhar, um sorriso, somos o que podemos tocar. Em sentimentos.. somos todos sentidos.

Somos febre e calor intenso na mesma linha de visão. Somos passatempo.

Passam todos por eles mesmos, mas passamos nós, por quase tudo.

É tudo uma mutação..

Clikada `´

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Diário de um Monóculo indicou: Revista SFC.

Achados e perdidos.

Sempre que a gente encontra o que procura, pode reparar, dá um vazio.
A busca por alguma coisa é tão instigante e faz com que tudo pareca mais ou muito mais interessante. É o interesse em encontrar. Um encontro.
Ao se deparar com uma busca fica fácil se perder. O controle sobre tudo, a vida e o todo o resto.
Falta coragem pra pesquisar além da grade? Faltou suor pra achar o que estava apenas escondido. Talvez o cotidiano esteja fácil demais. Eu acho que eu fiquei fácil demais. O que é fácil não tem retorno, não tem interesse.
Perde o estímulo da busca, perde o tesão. O tesão é uma janela para diversos encontros.
Eu Tentei não perder o controle do nosso carro, eu tentei não perder a sua voz em meio ao silêncio que encontrei dentro do peito.
É uma intensa confusão de encontros e desencontros, da sua alma, da minha do nosso pensamento acerca da fé. É mutação entre perdas e danos e achados luminosos.
Estou achando que perdi a fome.. perdi meu isqueiro predileto, minha chave de casa.
Fecha a janela, amor.. vamos deitar..pra encontrar amanhã, no novo dia, tudo aquilo que perdemos pela noite longa de hoje.

Possível cidade

Dormentes os prédios todos daquela localidade. Vazios de almas. Sóbrios de sentimento.

Ou não.
Eram cheios de vivências adormecidas e contos numerosos de beijos que se deleitavam da escuridão passiva.
É imutável a sensação de nostalgia. Imagem que busca som, que busca sombra que busca a luz. É imutável.
Sensação de janela aberta, vento correndo e passageiros na rua avistando aquilo.
Aquilo tudo era cimento. Era cinza e branco, na mescla com o preto que dava tons de cidade grande, cidade imensa.
Cidade longe. Faria diferença se fosse pequena, longe, mas pequena de não caber em tantas almas que por ali passaram, andaram, sorriram e fizeram atos impensados.
Passaram por ali tantos outros, de verde, de amarelo e de azul.. são passageiros ambulantes que circulam ao redor do cimento imenso. Imensidão de possibilidades.
Será que correram para dentro num dia de tempestade? Será que sofreram de amor quando nada mais cabia ali naquele espaço se não fosse a pessoa amada?
Um dia a resposta pro imenso vem. Ela vem devagar.
A nostalgia é boa enquanto dormem as sinceras verdades do que realmente houve naquele lugar. Um lugar de imagem pequena e enormes possibilidades.

Tudo

Tudo já foi escrito, as palavras do cotididano e do amor, das luzes e do som que os nossos ouvidos e dedos já tocaram e ouviram.

A conduta que a gente toma diante do tempo e das coisas que fazemos estão inertes na contemplação do que somos hoje.

Há uma sombra em tudo que é corpo e matéria. Em tudo que um dia foi corpo e matéria ficou no passado reflexo para um futuro. São sombras e luzes, de olhares esquecidos e de pensamentos distantes. São pensamentos, sobre tudo.

Somos cinzas, fomos brazas, fomos capazes de tudo aquilo que sonhamos viver.

Íamos até o fim.. com as mesmas palavras, as mesmas músicas e as vírgulas todas que colocamos nas frases.

Todos disseram aquelas mesmas palavras, menos o que a gente dizia de novo, que era a repetição de tudo aquilo que sentimos, que queríamos viver.. era tudo aquilo que tinhamos.

O que precisamos esta manhã e o que prentedemos de um novo amanhã.. tudo.

Galeria Deivyson Fernandes - Dragão do Mar

''Entre uma pauta e outra, sou atraído pela beleza singular do Centro Dragão do Mar de Arte e Cultura. É nesse intervalo (do cotidiano) de tempo, que a captura das imagens se revelam. São espaços internos e externos entre luzes e sombras deste lugar mágico''.

outros disparos: http://www.dragaodomar.org.br/index_new.php?pg=galeriadeivyson

Nem dia nem noite

A hora em que encontro meus pés. Sinto

o chão.. quentinho do dia, de trabalho e de feitos. Um dia. Mais um.

De acordo com o dia. De encontro com a noite.

Um dia a mais. O momento que passou e as esferas que criamos passam de uma fase colorida para outra, o entrelace entre as cores.

As cores do dia em busca da noite.

Em busca do próximo dia, que será outro, que será uma nova espera, esperança.

Projeto de Ciências

Onde o que brilha é poético.

O que fica é simpatia.

Por exemplo, enquanto dura o brilho permanece o equilibrio da sobriedade.

Onde pode haver a luz e o sinistro.

Onde é mágico o que se vê.

Onde?

All my dreams for you

Enquanto a gente busca uma realização concreta de pedra e de pão, as folhas secas caem das árvores, os sonhos passam pelas mentes infantis e os segredos das novelas são desvendados na simplicidade do cotidiano.

Com lágrimas nos olhos, acredita-se na verdade absoluta de que uma alma é levada à outra como um passe de mágica apadrinhado de destino.

Foi um tempo bom que passou, vem um momento novo entre outras esperanças.. fatos do dia, ocorrências da noite..

Somos fruto da espera e do silêncio, onde apenas se escuta a voz do coração.